Prazeres Mórbidos

Aqui por baixo dessas telhas de azul celeste

2009-03-23T14:00:00.000-07:00

No meu quintal
criança que brinca
de corda
e vê, contente, pôr-do-sol em montanha
e chuvisco de água
nos veraneios d'um dezembro cálido

Do toca-discos envelhecido
que declara as canções de rosa
postas melodias de ventos cheirando verde úmido
sal que cai calmo dos olhos em marrom-tempestade
e dedos que levam
arco-íris em guarda-sóis
cobrindo ela inteira
só de cores

Que com caixinhas de lápis que colorem
a menina
bem pequena
a titubear nuances
de todos os universos, só de cores
a vida, por ela
que há
em refrões, canções
sem rimas

Deixa, que nesse verão eu faço sol.

2009-01-21T11:10:00.001-08:00

Tinha a cabeça sobre o ombro esquerdo da outra, os olhos que por vezes se fechavam e assim permaneciam - depois se abriam, encantados, e não pelas camadas de páginas ao redor: haviam o perfume e as cores, todas as cores, reunidas em uma só Borboleta. Quando olhava em seus olhos, havia um azul tão vermelho, e sua pele pálida parecia esconder os verdes e roxos mais intensos que a menina já havia visto naqueles poucos tempos de viver.

E lembrava-se de tudo. Entre suspiros eufóricos, não contia sorrisos enquanto contava nos dedos os seis dias que sobravam.

2009-01-11T17:00:00.001-08:00

Levanta com uma das mãos a garrafa de vinho,
os sorrisos radiantes reluzindo,
e é aos poucos que o vai derramando pelo corpo da outra,
provocando-lhe um arrepio,
sentindo-lhe o toque cheio de delicadeza,
os dedos percorrendo-lhe os lábios e arrastando-se pelo pescoço,
pelos seios excitados,
pela cintura,
as alegrias ecoando pela imensidão do quarto,
os corpos seminus somente cobertos por sedas transparentes a se roçar.

Os beijos inundados pelo vermelho do álcool,
os corpos em uma comunhão impossível,
os peitos de ar escasso que se encontravam de um movimento a outro,
os cabelos molhados, caídos.

A língua em passeio pelo corpo branco a vibrar.

Os sons já em outro tom,
as mãos molhadas pelo líquido a escorrer pelas pernas,
as massagens nos corpos agora deitados sobre a cama de mogno rústico forrada de lençóis vermelhos,
as velas.

Os suspiros,
os sussurros,
frenesis.

A loucura.

Os beijos percorrendo toda a pele,
as mãos a explorá-la por dentro.

Os gemidos não se conseguindo mais sufocar, os sentires,
os ventres em encaixe.

Eu te amo.

2008-11-14T11:27:00.000-08:00

''Senhor...'', lamuriava, sentada n'um quarto vazio, toda perdida n'uma imensidão estreita de fantasmas flutuantes e desesperadores. Chorava tanto, pobre, cansada de todo oco, implorando alegrias inesgotáveis de borboletas segurando-lhe as mãos frias e temerosas. As águas lhe escorrendo e desmanchando as maquiagens servidas para esconder imperfeições mil, tão aterrorizantes, estas, que sentia ela medo de esquivar de si a única lembrança de vida que lhe restava, a única salvação, o único refúgio capaz de abrigar cada medo seu, o único abraço a encaixar tão liricamente dois corações exasperados, necessitados, cheios de faltas e excessos, de saudades e sofreres, quereres inesgotáveis, incontroláveis.
Sem perceber, abraçava a seus próprios ombros, tão só, tão pequena, criança frágil tragicamente convencida de sua orfandade. Seus pés manchados de sangue eram encolhidos contra o resto do corpo, como tentando sumiço de qualquer porção de terra que lhe insistisse em apontar pontas de solidão. Sorrisos - os esboçava de quando em quando, sem o calor que tem a real felicidade.
Tentava contar em seus dedos sujos quantas haviam sido as pueris tentativas de dança em frente àquele espelho estilhaçado, efeito de um ódio, sabia, inerte e eterno. Lembrava-se de como era confortável aquela mão sobre seus cabelos oleosos, seus olhos cerrados à inocente degustação de um beijo em ternura, suas mãos não mais tremendo... Lembrava-se, ou tentava lembrar-se, e parecia tudo então distante e incabível, como tivessem sido seus olhares desde sempre tombados, suas pálpebras assim a querer encerrar seus dias infernalmente arrastados.
Sem voz, tentava gritar, clamaria piedade - Que lhe arrancassem a dor dos cacos de vidro adentrando a pele, que lhe enxugassem as faces, que lhe cuidassem das pernas bambas... ''Meu deus, meu deus...''. Balançava-se em seu mísero espaço ainda mais diminuído, transbordando fés contraditórias à sua paralela desistência, tão angustiada de uma existência que lhe pairava sem deixar-se agarrar. Não percebia claramente seu distanciamento, sua respiração profunda, as sombras cheias de confusão feitas por uma visão que, junta à batimentos cardíacos em calmaria, parecia dar-lhe em presente o descanso com que tanto sonhara. O sono trazia-lhe flores amarelas, asas pálidas voando de volta, pés movendo-se n'um embalo desajeitadamente belo, cabelos emaranhados, juras tranquilizadoras de um silêncio a citar promessas e poesias. Dormida, a pobre sorria seus lábios cortados pela ansiedade, e ali, dormida, é que existia por uma última vez.

Estropiada

2008-10-30T07:26:00.000-07:00

Seus enigmas tortuosos, suas sinas, cismas, cisões
Estigmas, quantas?, invisíveis em sua pele branca, intacta
Sem respostas, sem razões, sem reações ou rendições
Inorgânica, insurreta, incurável, inata, inapta, ingrata
Intragável, imperdoável, inimaginável
Inaudível
Imaculada
Imobilizada, impossibilitada
De ser
De perder, de pedir, de partir, de peitar
O ser
Insuficiente, ineficiente, inestimável
Inalcançável
Lastimável
Não-pensada, não-amada, não-criada ou sonhada
Voltas, círculos, rodas
Rompida
Berros
Toques, troços, torções
Corridas
Sem chegadas
Bebidas
Trôpega
Bambear, fuzilar, estropiar
Fraqueza
Tombo, queda, ruínas
Rostos, flashes
Estúpidos
Escândalos, extorsões, abolições, não-escrúpulos
Estupros.

De ódio (em Memória)

2008-10-29T09:38:00.000-07:00

Que grande puta sou eu. Que monte de merda. Eis em mim a imagem da destruição, do assassínio, da paranóia. Eis diante de vós o clímax da decadente podreza humana. A Morte anunciada - ei-la aqui em sua pior forma, sentindo nojo de si própria. Saudem-na, saudem a que está enferma pelo ódio, saudem a qye sebta-se n'um trono que mais parece uma privada. Saudem-na, façam vênia à ela, ofereçam-na vosso sangue em troca de uma última olhada. Não toquem-na, só, que por sua pele escorre veneno, que tudo que dela se aproxima é deteriorado. Fotografem-na, pois. Exibam-na aos vossos com cada seu defeito, com cada ângulo a enfasear suas faces distorcidas. Atenção aos cortes, às raspas, que confirmam dela o desequilíbrio, o abismo entre si e o que por perto poderia restar da razão. Sintam seus odores, inspirem-na, seu amargo a se fundir ao resto, a contaminar-vos a atmosfera, seu cansaço fazendo-a ziguezaguear como bêbada que é. Sintam-na, apenas, e matem-na, e morram.

Plaisir et Punition

2008-08-18T13:24:00.000-07:00

Abrindo as janelas para que o lirismo vá-se embora, desejo que tivesses me estapeado, cuspido em minhas faces - todas elas! -, que tivesses me dito do tamanho de minha podridão. Que tivesses se matado em minha frente, que me fizesses sofrer, mas que me soltasses, tirasses tua sombra de minhas costas, arrancasses teus bons-modos disfarçados e indiferentes, essas tuas máscaras mortas.
Preferia teu ódio, mulher, teu ódio mais intenso sobre mim a essa pobreza de sentimento.
Tragaste meus perfumes e não disseste nada, somente assististe a meus horrores e agonias sentada ali, naquele mesmo banco sempre.
Gostaria de sonhar-te morta e acordar-me aliviada. Ou sofrida, louca, mas que ao menos com algo a relampejar por dentro.
Como antídoto, quero chupar teus poros um a um, teu sexo, quero pisar-te em lugar fechado, escondido, e de luz mediana. Na escuridão, não me enxergarias a insensatez, os olhos fumegantes - aqueles aos quais elogiavas o brilho -, o sangue a misturar-se com o vinho e arder. Ambiciono tua atenção sobre meu pálido corpo nu, menininha pudica, tuas delicadas mãos ocupadas em penetrar-me, meus gozos a escorrerem e serem engolidos por tua garganta... Êxtase meu em forma de castigo pelas correntes em ouro bem-trabalhado. Deverias ter-me furado os olhos.
Por fim, que morras. Que não em volta de meus braços, mas sob meus pés. E haveria eu de abandonar teu corpo desnudado pelo chão, para o prazer de meus dedos a te navegarem, de tua língua morta em minha boceta. Livre, doce. À dispor.

Sem

2008-07-30T13:03:00.000-07:00

Acelerados - a respiração, meu pulso, o coração, meus impulsos. Podres.
De todo o silêncio teu, meu, as palavras se vão, esvaem-se a cada dia, detestam-me, enojam-se de mim neste clarão.
Tua presença falta; falta e, não, jamais fala.
Teus lábios se mexem, agora sentem sem mim.
Lábios tortos, à morte. Pensavas não importar-me. Embreagavam-me.
Perguntavas-me da liberdade. Palavras ocas. Minhas. Acorrentadas.
Não saem. Lágrimas.
Desesperada, sufocada pela ausência, pelo teu fim, tuas asas, dança eterna. Borboleta.
Não voltam.
Não voltas?

Teu Mel

2008-06-18T16:33:00.000-07:00

Minha flor,
Não murches. Não faças murcharem as pétalas, não, não sejas tão cruel. Acabarias com a alegria toda, com meus sorrisos, meus brilhos. Ainda encanta-me teu azul, tuas poses, todos os teus amores. Teus ouros que carregam-me sem qualquer exitação, meu êxito.
És flor, amor. Não marches.

Primeiras Noites, Sem Lua

2008-05-30T15:34:00.000-07:00

Chorando, chorando, a criança se acabava. Criança infeliz, as lágrimas ocupando seu tempo e seus olhos diariamente, sem cessar; sempre embaçados, olhinhos cor-de-mel vigilantes e esperançosos. Seu rosto de boneca ainda marcado, vermelho, molhado.
Tudo o que ouvia eram zumbidos e gritos tão intensos que a ensurdeciam, amedrontada. Tão forte, e tão frágil. Tão linda.
- Mas que fazes aí, minha pequena? Estas mãos frias não são tuas, estes lábios tristes não deviam estar aí. Não chore, estrelinha. Poupe teus pensamentos destas tristezas humanas.
Pobrezinha, parecia jurar ter escutado sussurros doces, e aquele conforto, aquele abraço quente.
Olhava ao redor, e, é claro, era só naquela negra imensidão.

''Mas por que teus lábios sangram, minha menina?''

2008-05-08T15:42:00.000-07:00

Érika Amaral diz:
Ela pensa que assim parará com a dor. E sangue tem algo tão sedutor, que ela não consegue impedir.
Camila diz:
E, de fato, consegue pará-la, à dor. Mas só por alguns instantes, só enquanto outra dor surge ali. Ela se engana tão profundamente!
Érika Amaral diz:
Não, não se engana. Ela sabe das coisas. E pensa que sabe, e não sabe que nada sabe, e sabe de tudo, e todos sabem. Ela não consegue se enganar, por mais que queira; até com a dor. Víl dor.
Camila diz:
Vil. E continua fazendo... Seu sangue cobre todas as outras feridas, todas as outras dores, e escorre... Mas elas ainda estarão ali, sempre.
Érika Amaral diz:
Não, nunca mais. O sangue que jorrou vai secar tudo, vai apagar. As feridas, as mordidas, as intrigas; o passado, lamacento, o cheiro da chuva. O cheiro dela. Ela. Secos, nulos, supérfluos e irreais.
Camila diz:
Ela sabe que é mentira, sabe que mente para si mesma. Nega toda a verdade, todo o tempo. Acaba consigo mesma acreditando que secarão, que sumirão. Sabe que ainda estarão lá. O sangue sempre escorre, sua dor só aumenta, e aumenta... Está escorrendo... está aumentando.
Érika Amaral diz:
A mentira é tudo para ela. Andam juntas e se agradam. Ela sabe que aquilo tudo é para ela, tudo. Tudo para ela, o que significa nada. Porque são mentiras. E ela vai continuar, ela não vai ser fraca e acabar com a vida dela; ela vai se agarrar à mentira, e vai sorrir com os olhos chorosos e vai dizer que é. Ela é. Ela foi. E não vai voltar mais. Ela não mente, ela não finje que mente, ela é.
Érika Amaral diz:
Ela é verdade.
Camila diz:
Ela é a mentira, sabe de tal. Tem consciência de si. Sorrirá, e será uma mentira. Somente os olhos encharcados são a realidade. E o sangue, as marcas, as dores. Sorrisos não existem para ela, a realidade não faz parte do conjunto. Ela não funciona mais sem as porcas mentiras, todas de si para si, sem as lágrimas e os dias e noites nauseantes. Sabe que acabará por ali - continuará, mas acabará por ali. Sua vida não passa daquilo, está só.
Érika Amaral diz:
Ela só, não precisa. De nada. E todos sabem!, todos a desejavam, e ela não precisa. Nem precisou. Ela foi-se, porque ela nunca quis, ela nunca quis que a quisessem, ela evitou, revidou, fugiu, foi mais forte. Ela não precisa, ela não mentiu!, ela mal sabe mentir. E ela se contradiz, e nós a contradizemos.
Érika Amaral diz:
Porque queres que ela seja estúpida, sem razão, mentirosa. E ela não é isso. Todos sabem. Ela só é, ela só, ela grita, ela escorre, ela geme, ela foge, ela finje, ela não precisa, ela revida, ela chora, ela sangra: mas ela não mente.
Érika Amaral diz:
Porque tudo que ela é ninguém nunca quis saber, mas a queriam, a desejavam, o seu melhor, o seu maior.
Érika Amaral diz:
Mas ela não quis.
Érika Amaral diz:
Ela não precisou.
Érika Amaral diz:
Ela apenas foi. E só. Só assim, ela conseguiu.
Érika Amaral diz:
Ela NUNCA foi. Ela está aqui. Ainda.
Érika Amaral diz:
Escorrendo sangue dos lábios.
Camila diz:
Dos lábios, de todo o corpo, da alma. Toda a sua alma sangra pelos dias aos quais sobrevive. É linda, uma dama. Por que insiste em ser só? Não consegue, não quer, não vê todos ao redor, não vê que a esperam, se acha só, e isso é tão mentiroso! Não estaria só, se assim não o desejasse. Mas por que desejas assim, menina? Por quê? Ah, minha menina, és tão pura! E insiste ainda em manchar toda a pureza de teus olhos - olhos transparentes, sim, lindos - com farsas. Por quê, menina, por quê? Não queres a alegria? Teus sorrisos tão insinceros, ah!, eles poderiam ser tão diferentes... Poderias ser amada, se quisesse. Poderia ter o mundo. Ainda não aprendestes que não se consegue só? Ainda, menina? Mas por quê? Não deseja companhia? Mas por quê? E a alegria, cadê? Mas, menina... Tens a beleza de um anjo, toda a inteligência de um deus... Por que se torturar, por que mentir? Poderias ser diferente. Poderia ser diferente... Por quê?

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Ela tem talento. Muitíssimo talento. E amor à mesma proporção. Merece um brinde. E um beijo.

Correntes em Vermelho

2008-04-30T10:57:00.000-07:00

E daqueles sonhos soltos de que já havia se esquecido veio à mente um em especial. Vermelho sangue - brilhando, escorrendo. Ela o limpava, fazendo tudo aquilo se ir. Mas agora era diferente. O sangue agora provocado por quem antes o limpava. Mas o prazer existia, resistia. Estava vivo, ali. Eram toques sem ritmo que a enlouquecia, com toda aquela vibração... Aquelas mãos... Doces, selvagens. E, no final, acabava apenas para uma.
- Fique. - A outra implorava.
- Já disse que não me exijas nada.
- Quando voltarás? Voltarás, não é, meu amor?
Mas ela já havia se retirado dali. De corpo inteiro, talvez não de alma. Sempre a desejaria, àquela moça. Mas o uso de correntes nunca a agradara.
E, no chão, a flor murchava, derrotada.

Tu, Querida

2008-04-11T09:53:00.000-07:00

Teu coração batia, perto do meu.
E eu abraçava-te, sem querer.
Sem querer...
Queria tomar-te pelos dedos e fugir.
E levar-te.
Levar-te comigo, fugir, e deixar.
E amar.
E queria que me amasses, querida.
Queria que fugisses, esquecesses, amasses.
Amasses...
Oh, querida, mas que tu fizeste?
Choraste, apenas choraste.
E disseste, querida: - Não posso!
E por quê?
Faltava amor?
Odiei-te por aquilo, querida...
Mas amei-te por cima, abracei-te.
E tu choraste.
Mais e mais.
Não virias?
Nunca?
E eu?
Que maldito encanto tu lançaste, querida?
E aqueles teus olhos!
Azuis. De mar.
Azuis. De matar.
Querida.
Aqueles cabelos.
Longos e brilhantes.
De ouro.
Querida.
E aquelas mãos.
Delicadas e macias.
Que eu tanto gostava de sentir.
Querida.
E aqueles lábios.
Que eu tanto amava beijar.
Querida.
E aquele corpo, que tu te tornaste.
E construíste.
Pois tu fizeste tudo o que fora.
E, querida, eu te amei.
Eu te amei com tudo aquilo que foste.
Aquela fraqueza horrenda.
Que me corroía.
Querida, podias vir.
Devias vir!
Para me verdes chorar.
Para poderes me amar.
Para me levar para onde ninguém visse.
Querida...
Guias meus passos...
Querida, voltarás?
Voltarás, agora que fugiste?
Fugiste de mim?
Eu apenas te amo.
E quero fazer-te bem...
Querida.
Irás me amar?
Irás voltar?
Traga-me à vida, querida.
Faz-me desabar.

Ah, sim, desaba-me.
Como sempre ainda sonho - teus braços, tuas pernas.
Todo o teu corpo me tocava, e eu...
Ah, como eu amava.
E ainda escuto teus suspiros e teus urros e teus gritos.
Gritos, sussurros.
Sempre tão deliciosos.
Querida, querida.
Mas que falta fazes.
Que falta faz teu corpo junto ao meu. Unidos, para sempre.
O nosso sempre, sempre tão sincero.
Agora me parece sempre tão fingido.
Todas aquelas promessas, sempre tão fáceis de serem arrancadas de teus lábios de mel.
Deliciosos.
Mas, ah!, senhorita, teus prantos permanecerão comigo.
"Não posso"? Mal sabias poder tudo neste mundo.
Mas ficarás aqui, minha flor.
Para sempre.

Impura

2008-04-03T15:42:00.000-07:00

Sumiu, a menina. Enquanto sua alma flutuava, percorrendo algum lugar desconhecido em si mesma, seu corpo se deliciava, seus prazeres lhe jorravam. Gemidos. Sussurros podres lhe saíam à boca. Seus toques aumentavam, os olhos já virados. Estava encharcada no próprio gozo. A luxúria era tamanha, somente desejava à si mesma, suas mãos lhe roçando a pele, a carne. Fechou os olhos - Se deliciava, podia sentir o prazer lhe escorrendo às pernas, lhe fugindo aos dedos.
Sumiu, a menina.